Dans l'avion, une femme en tailleur lisait Atlas Shrugged d'Ayn Rand. Le poids et la couverture du livre est facilement reconnaissable. J'avais cette soudaine envie de parler d’Ayn Rand, de chuchoter dans l’ambiance feutrée d’un salon, de prononcer Atlas Shrugged, cette envie de lui poser la question, who is John Galt ?
Etais-je libertarienne dans mes vingt ans ? Je voulais m'approcher de cette lectrice, lui dire, lui glisser dans l'oreille "- Nous voici de retour au monde."
Je prends des raccourcis dans les airs, j'amalgame les époques et les systèmes de pensées, je propulse des équivalences, c’est nébuleux soudain, Atlas Shrugged écrase la cuisse de la lectrice, lui laisserait une trace, le livre s’applique désespérément à s’enfoncer dans le corps même de son lecteur, elle était lourde parfois Ayn Rand, elle condamnait l’humour et les traits d’esprit, la nourriture et la sexualité, mais cette lectrice se faisait mal visiblement à la cuisse, j'aurais voulu la soulager, jeter le livre par terre ou au moins sur le sol de l’avion, soigner cette cuisse contrite, lui appliquer de la pommade relaxante.
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